Nem todos aguentam

Hermenegildo Espinoza

Possível topografia dos lugares interiores #17

17. costelas flutuantes são caravelas do mar que nunca irão atracar.


Um cadáver atirado ao mar
ao muito sal e outros minerais,
leva nos lábios um penoso escorbuto.
Será sempre triste ver um corpo morto,
constatar que padecemos de muitas deficiências
e nem todas elas são vitamínicas, mas enfim,
o corpo do homem atirado ao mar
jamais voltará a atracar.

Caravelas no fundo dos riftes,
companheiras de inversões magnéticas,
jamais voltarão a atracar.
Muitas delas viram o azarado Adamastor,
muitas delas caíram em eterna apneia.
Rejubilemos com a memória de mastros a bolinar
porque se ainda existir um brasão português
naufragado nessas fossas de tantos nomes a decorar,
servirá para nos lembrarmos que o mundo
dificilmente se dá ao luxo de ter um fim.

Tal como as costelas flutuantes
que jamais irão atracar,
contudo, cumprirão bem
o seu perene dever de estar.



Hermenegildo Espinoza

Assim vai este cantinho à beira-mar plantado

Hermenegildo Espinoza

Imagiologia (quase) médica #12

anátomo-tentativa*,
do Galli Pitt e do Bachiatari Sensei.

Hermenegildo Espinoza


*clicar na imagem para ver melhor.

há festa nessa cabeça de miúdo-dos-porquês

Vim à varanda na esperança de que o ar tépido de início de Setembro me trouxesse um soporífero, algo confortável que deixasse a fadiga fazer o seu trabalho de conduzir o meu cérebro à regeneradora resposta: o sono. Quieto na varanda, o som do trânsito, das pessoas noctívagas que neste preciso momento iniciam a procissão aos bares e ao seu quotidiano nocturno, perfilam-me várias sensações de banalidade.

(Espinoza, deixa-te desses pensamentos de agonia auto-consciente)
Uma festa de fumo a esvoaçar pelos lancis da calçada. Pares de namorados, pares de concorrentes a namorados, loucura de noites sós, para onde vão os desejos sussurrados antes do raiar do dia?
(Espinoza, há festa na moradia, mas também há festa nessa cabeça de miúdo-dos-porquês)
Ver os jovens burgueses aumentar o capital da futilidade, escarrar para o lado enquanto se afia o dente para a febra mais perto, há mulheres - mulheres, sim -, que metem mais medo que muitos selvagens homens, e onde anda o nosso super-ego a rastrear inutilidades da nossa moral?
(Espinoza, a selva também cresce na cidade, ou julgavas que a humanidade era um manual protegido nos museus que ninguém visita?)
A persiana - ou adufa, o dicionário diz-nos que também se pode designar por adufa - encerram a radiação vampírica de quem, lá em baixo, suga o amplexo gaseificado dos becos sem saída, e eu escrevo, eu não sei quem, eu, o Espinoza, a pessoa que o Espinoza julga ser, aquele que o Espinoza não sabe quem é, outro que se julga o Espinoza, um guarda-livros chamado Bernardo Soares que, para viver desassossegado, encorpora todos os homens fracos de decisão e prolixos de imaginação, quem é quem, é a pergunta que devo fazer?
(Espinoza, faz como os gatos e não te questiones, acabarás por ronronar no fim também)
E este desamor forçado da minha chegada ao cansaço do dia, quando por fim tudo instila em mim uma lápide a pedir desculpa aos outros meus que não se manifestaram, um arrepio de árvores alvoraçadas, e as pálpebras que lamentam, as pálpebras que se sucedem, as pálpebras que nos convencem, as pálpebras que enfim caem,
(Dorme, amigo Espinoza, dorme)





Hermenegildo Espinoza

Merdívoro

Existem, sim, até no dicionário.

Hermenegildo Espinoza

Possível topografia dos lugares interiores #16

16. a inervação dos amigos recorrentes.


Esses amigos de casa e fora dela,
promotores de cordas vocais afinadas
aturam-nos até a disfonia
de querer falar tudo depressa.

Folhas de chá para a rouquidão
e o rebuçado com o senhor de barba,
coadjuvados, a bem querer,
pelo bater aconchegado nas costas,
há quem diga: caminho meio sarado.

Até que a voz não nos falte,
nem haja perigo de saltarmos
fora dos carris dessa caminhada
onde sobram os amigos recorrentes.



Hermenegildo Espinoza

Gira-discos #25

B Fachada - Setembro

Vim dar um passeio para o sul do país / Tomai uma valsa para depurar as miudezas e os safados actos de férias. Se essa comunhão de espírito, noves fora, restar, prossiga a dança / Deixei-te em Lisboa, mas não porque quis / Tudo quanto há do mercúrio dos termómetros a escoar pela razia do regresso / Saber que te soa esta valsa que eu fiz, há-de ser coisa boa, sou eu quem to diz, mandei vir o saber de Paris / E a letra, os acordes, o tímpano de quem ouve com ouvidos de ver, e só a música resta, só os nossos passos compassados, num padrão cirúrgico, a memória na convalescença a repetir, a repetir, a repetir...

Escrevi-te uma carta de coisas de amar
Se não for entregue, não me vou desculpar
Porque o dom que consegue esta valsa a soar
Não és tu quem mo negue, não, nem quando eu voltar
Quando abrires os teus braços, nada disto já vai importar

E quando o sonho saciar vou fazer de tudo para acordar

Às vezes eu sinto uns fantasmas por perto
Ao entardecer e com o meu rulfo aberto
Faço para te prender esta valsa que é certo
Mais que para te vencer, é para ver se desperto

Lembras-me em todas as coisas de cá
E a cada passo eu me passo para lá
Mas então o que eu faço é valsar isto em fá
Para te ter num abraço que Vénus não dá
Quando o verão acabar e nós dois for só tudo o que há

E o Verão acaba, o Setembro cresce, e a rotina citadina desperta - e rima - com o prazer da (re)descoberta.

(Acaba a música, a valsa continua, nós dançamos)




Hermenegildo Espinoza